По крышам опять беспощадно строчит пулем;т
Дождя, и вопросы содержатся в точном ответе,
И громкую песню уныло про осень по;т,
Пугая прохожих, дворами гуляющий, ветер.
Собаки не пишут стихов о прекрасной любви.
Имею в виду не блохастых голодных скитальцев —
Друзья человека, они бы, неверно, смогли,
Когда бы перо удержали в негнущихся пальцах.
Они б написали, пожалуй, об этом всерьёз,
Поскольку любовь никогда и никто не опишет,
И людям от этого станет обидно до сл;з...
Но щ;лкают пули дождя по истерзанным крышам.
А завтра отправит, по почте, безудержный снег,
Письмом, приглашенье старухе своей, непогоде.
Приедет она и, при входе, предъявит билет.
И дня мне такого не жалко, когда он проходит.
***
© Copyright: Прокофий Лепёжкин, 2025
Свидетельство о публикации №125110901754
Свидетельство о публикации №125110901754
Рецензии
