Страна

На ком же держится страна?
Не на плечах вождей и знати,
Чьи имена, как письмена,
Горят на золотой печати.

Не на парадах площадных,
Не на высоких кабинетах,
Не в сводках новостей пустых
И не в напыщенных сонетах.

Страна стоит на тех руках,
Что пахнут хлебом, сталью, потом,
Кто сеет рожь в седых веках,
Кто занят трудною работой.

На женщине, что у плиты
С утра колдует над обедом,
И чьи домашние труды
Не увенчаются победой.

На докторе, что в час ночной
Спешит на вызов неотложный,
И на солдате, что собой
Закрыл рубеж страны тревожный.

На том учителе простом,
Что в класс несет не только знанья,
Но и любовь к земле, к трудам,
И веру в наше мирозданье.

На инженере, чей расчет
Возводит мост над бурной речкой.
На старике, что внука ждет
С рассказом тихим возле печки.

На миллионах спин и плеч,
На их мозолях и терпенье.
На тех, кто смог страну сберечь
Сквозь бури, беды и забвенье.

Она на них стоит, крепка,
Как дом на прочном основанье.
Их тихий труд – на все века –
Её душа и оправданье.