Я пожИл, а может пОжил,
Но пожиток не скопил.
Берегу озноб на коже,
Словно в нём остаток сил.
И души сухой остаток
Гулко теплится во мне,
Дым отечества ей сладок
Горькой истиной в вине.
И цежу её по капле
Как неведомое что,
В дымке тает остров Капри,
Дождик льётся на пальто.
Дома криво,как-то косо,
От того и в корень зрю:
Вижу пятки, ноги босы,
Ворс ковра скребёт ступню
Ту, что справа ту, что слева.
В день седьмого ноября
Я б хотел сходить на лево
От судьбы до фонаря,
Потеряться в ярком свете
Перекрестий и полос,
Ничего в них не заметить,
Удивлённо вскрикнуть: - ШтосЪ?
Где вы, красные полотна?
Где ты, город, в кумаче?
Время в точку сжалось плотно,
Словно это время "ч".
В нём застыл, как потерялся,
Да, кому я нужен здесь?
Вот фигура из трёх пальцев,
В ней судьбы крутая взвесь.
в день 7 ноября
© Copyright: Вячеслав Кислицын, 2025
Свидетельство о публикации №125110901609
Свидетельство о публикации №125110901609
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.