не ждут меня в краях прекрасных,
и даже дома я чужой,
так много лет мечтал напрасно,
и от себя бежал долой,
судьбой нам уготовано страданье,
и нищета до смертного одра,
года лишь утекают незаметно,
водою дождевой с дырявого ведра,
не состоялся я,
ни в чём не стал хорош,
впустую имитируя движения,
на самом деле смысл я искал,
под гнётом силы злого наваждения,
мне лень писать,
хоть и стихи - лекарство,
бальзам на раны - кропотливый труд,
слова уймут безумия бунтарство,
но не на долго...
чужой
© Copyright: Александр Киселев 999, 2025
Свидетельство о публикации №125110901336
Свидетельство о публикации №125110901336
Рецензии