вижу чудовищ в чернильных пятнах,
смыслов остатки во лживых клятвах,
а жизнь со смертью играет в прятки,
тела разорваны в клочья – тряпки,
с утра на улице мокро, зябко,
я ничего не хочу менять,
и чтоб жевать кусок хлеба невнятно,
вынужден время в аду продать,
осточертели избитые строки,
и Бог устал терпеть жалкие вздохи,
мои заморские тараканьи крохи,
с дырявой скатерти в рот убрать,
дело за малым – конец придумать,
да не нащупать никак сути нить,
как родилось сие скудное чудо,
и каким словом его хоронить.
заморские крохи
© Copyright: Александр Киселев 999, 2025
Свидетельство о публикации №125110901124
Свидетельство о публикации №125110901124
Рецензии