День. Седьмое... - Ноябри...

 Нет печи, а хлеб - в духовке...
 Листья... палые... гребу...
 Облака достать шумовкой
 И ведёрком - не могу...

 Стылость, мне, ковры - под утро:
 На асфальт, газон - в траву...
 С жёлтой охрою, как будто,
 Я - бордо, сегодня... - пью. -

 - С стаей птиц - ныряю в травы -
 - По росе, так - по росе...
 В изумрудные кораллы
 Янтари легли, кроваво...

 Даже наш орёл державный
 Был той ох...ре - среди равных... -
 - Приручился, величавый,
 Выдал свой портрет - Земле...

 Небеса взошли - квасцами,
 Хлеб... - румянцем налился...
 Что лежит под янтарями, -
 Дунет... - ветром... скрутится...  -

 - Станет рыхлою землёю,
 Ржавой струйкою воды,
 Убежит под туч грядою
 Слоем тоненькой слюды...
 
 Корень - крепок, крепнет ствол...
 Тянет руки в небо дол...
 Проросли зерном дома -
 Пахнут празднично хлеба...

 У духовки я - с Зари...
 - Ветер, правду говори,
 Мне по что из листьев ворох?

 День.... Седьмое... - Ноябри...