Букет, который нельзя собрать

«Лирическая проза. Сюрреализм».

Одной ночью
тьма была особенно сильна,
а кислород — тяжёлым.
Я снова не мог отделить реальность
ото сна.

И что-то протянуло мне руку —
леденящий холод
и запах плоти.
Здесь не нужны были слова,
ужас сковал меня.

«Ты за мной?» —
дрожа, вопросил я.

«Конечно, ты же так желал».

«Нет!» — чуть ли не завизжал я,
пытаясь отмахнуть её руку.
Но она уже была на пульсе.
И он
неумолимо снижался.

«Стой! Стой! Дай мне шанс!»
Я услышал лишь лёгкий смешок.

И в секунду
оказался на поляне цветов.
Мне в ухо шепнули:
«Я жду букет».

Слеза счастья стекла по щеке.
О, Господи, спасибо!
Всего лишь букет!

Я подхожу к одному из цветочков,
и меня озаряет:
я на поле прекрасных цветов, где каждый увядает даже от взгляда.

Паника.
«Мне никогда не собрать букет!»

И сзади я снова слышу тот самый смешок.
Я рыдаю через смех:
«А ловко это ты… Дала мне понять:
живём один раз».

Поднимаю своё лицо к ней:
«Идём…»

Я уже не живой, плетусь за ней.
И горько внутри от призрачной надежды,
что сама смерть
выдрала из гниющего сердца.