Карала словесная плеть,
Поехал кукухой я среди букв.
Ко мне приходила смерть,
Приглашала к себе в Петербург.
Мол, "погнали, Илюха, со мной.
Покажу тебе бары, мосты.
Встань с кровати, лицо умой,
Одевайся, чего застыл?"
Я смотрел на неё, молчал.
Неужели так рано пришла,
"Не стремлюсь как-то к белым ночам.
У меня ещё тут дела."
Сладкий смех отразился от стен,
Она скинула свой капюшон.
"Тебе важен Архангельский тлен?
И чего же ты в нём нашёл..."
Я задумался и замолк,
Чтобы в хаос внести покой.
А вообще, кто подумать бы мог,
Что смерть будет красивой такой.
Вероятно, она мой глюк,
Много думал на днях, болел.
Смерть звала меня в Петербург,
Пока я засыпал на столе.
Смерть
© Copyright: Миша Курин, 2025
Свидетельство о публикации №125110808599
Свидетельство о публикации №125110808599
Рецензии