« Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…»
А.Ахматова
Нависла палица позора,
Душе больной покоя нет.
Мой стих родится не из сора.
И я, наверно, не поэт.
Не сор – надежды и упрёки,
Потоки ревности хмельной,
С тоской уложенные в строки
Душой нешуточно больной.
А строки эти кровоточат,
Сбивая болью ровный дых.
Стихи – не сумма слов и точек
С прибавкой умных запятых.
Стихи – явленье непростое,
И каждый – будто метастаз...
А грязный сор стихов не стоит.
Ведь есть метла и унитаз.
Палица. Из альбома Муза
© Copyright: Владимир Шостак, 2025
Свидетельство о публикации №125110808178
Свидетельство о публикации №125110808178
Рецензии