Тревожно при тусклом свете,
И режут сомнений плети.
Тревожно не от округи –
От тысяч моих миров.
Я неизлечимо бледен,
Заядло гуляя в бреде,
И здесь рождаются слуги,
Приняв презренный покров.
Во тьме умирают черти,
Где незачем холить горе,
Но кто же в извечном споре
Приглушит последний свет?
Из всех вижу в доброй трети,
Как в каждой лучистой ссоре
Меня преломляют в море,
Вменяя мозаичный бред.
В другой безупречно вторит
Моим уязвлённым клонам
Скупой огонёк надежды,
Пронзающий их одежды.
Как истинна мысль прежняя,
Застрявшая где-то между,
Чернеющая сквозь сны,
Несказанная, увы.
Безжалостно бы на обрыве
Лишить себя дряхлых крыльев –
Но ныне свет не затих
И в тысячах остальных.
Тревожно при тусклом свете...
© Copyright: Матвей Макшанов, 2025
Свидетельство о публикации №125110807043
Свидетельство о публикации №125110807043
Рецензии