Порыв

Меня знобит. Я жажду быть поэтом! 
Внутри желание засело и зудит
Я вверх тянусь рукой за утопичным светом
Куда мой рвется каждый квант
Туда, где безупречно всё,
Математично точен,и живо нервен каждый стих,
Откалиброван каждый штрих,
И выжат из угля бриллиант

Стремительный удар о реальность
Выбит воздух из груди
Осколками выкашливаю ересь

Да к черту "Безупречные стихи"
До тошноты уже наелись

А вызов в солнечном сплетении заел и жжёт -
Нужно писать чтоб как с ноги в живот 
Писать так искренне и точно,
Чтоб форма перед смыслом пала ниц
Чтоб с ног сносил сырой скрежещущий шершавый
Поток незнающий границ.

Схватить за нерв восторженное нечто.
Ищу руками шарю и...
Ничто.
Что? Что транслировать так яростно и живо??
Тут как и что не разбери, выходит плоско, даже лживо
Пишу: душа, искусство, сон, минор, элегия, природа, агапэ...
Модерна охладевший труп не греет.
Птенец прижался к скорлупе

Великие идеи, Вера, Бог,
Под звук фанфар
На клочья, всмятку, рухнув как Икар. 
Дымится выжженое поле, щетиня зубья арматур

Всё уже сказано до нас, и всё смешно.
О чем здесь речь?
Я представитель Z культуры.

Что настоящего осталось нам сберечь?
угли, комки земли и грязи, обугленные перья, воск
Сырое мира ощущение, процесс, себя, и костный мозг