А вчера мы ходили на Босха,
А сегодня опять зима...
Этот мир стал простым и плоским,
Спрятав карликов в закрома
Замков красных кирпичных. В нишах
Слуги замерли, чуть дыша,
Лишь стучалась под самой крышей
Чья-то брошенная душа...
Карнавал громыхал за лесом,
Совы с веток срывались в пляс,
На опушке скакало бесом солнце белое... Не сейчас,
не сегодня - потом, не завтра,
Может быть через сотню лет,
Прерывая обычный завтрак,
С ярким звоном войдёт стилет
В сердце, скрытое в утке, в зайце -
все равно не задев иглу -
На мгновенье застынут пальцы,
Бронзой вскрикнут часы в углу,
Ты вздохнешь, и чуть-чуть устало,
Нежно пахнущую весну
Выпьешь. Я, в глубине бокала,
На двенадцать веков усну.
Чтоб, проснувшись на старой картине,
Среди жителей бледных, как смерть,
На песке рисовать твоё имя,
И потом на него смотреть.
Босх
© Copyright: Алексей Авилов, 2025
Свидетельство о публикации №125110806650
Свидетельство о публикации №125110806650
Рецензии