Падал вчерашний снег
На непокрытые наши плечи.
Он таял прежде, чем обжечь
Остриём холодных век.
В усталом взгляде догорает вечер,
Больная рифма мастера в крови,
Стекает лоск ванильной речи
На завтра утренней любви.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.