Мы идём по трупам листьев,
Шелестят тела,
Словно миг, печально-быстро,
ЖиЗнь их прошла.
Осень поздняя, дождливый,
Плачущий ноябрь,
Тихим голосом пророчит,
Что придёт декабрь.
Что застынут реки льдами,
И сердца покроет лёд.
Всё что было между нами,
Навсегда умрёт.
Что останется лишь память,
О прошедшем, о былом.
И душа моя заснёт,
Белым, белым сном.
Говорят, что ожидает это - всех,
Что падёт на всё былое - снег.
Ноябрьское пророчество
© Copyright: Сергей Сатватский, 2025
Свидетельство о публикации №125110805910
Свидетельство о публикации №125110805910
Рецензии