Белые крылья

Тот, кто ходил за мной по пятам,
встретил меня на краю сгоревшего поля.
То ли от зноя дрожала его рука,
то ли от вида моего векового безволия.

Он прошептал: «Не дивись, я твой страж и судья.
Сколько же можно блуждать по краю обрыва?
Я присягал пред Богом хранить тебя,
но слово своё боюсь сдержать мне не в силах.
Сильным ты стал. Не по годам своим.
Видно, сражения душу твою закалили».
«Что же, — спросил, — признаёшь ли ты мой посыл,
или продолжим мы вечный наш поединок?»

Я отвечал, что устал от своей тюрьмы
и попросил (хоть и знал, что просьба- кощунство),
чтоб разрешил прикоснуться к его крылам
дав свою тяжкую ношу оставить хоть на минуту.

«Крылья — не тронь. А ноша — должна тяжелеть…
Дай-ка взгляну, что за буря в тебе бушует».
Он простёр перст. Ударил в лицо моё свет -
Руки его вызывали  моё безумие.

Я помню всех, приходивших ране ко мне.
Помню их клятвы — но не было после, поступков.
Кто виноват, что душа, как щербатый клин,
даже друзей по живому рвёт безрассудно?

Разве что глупый до гроба никак не поймет:
Руками Творца — приговор и само рождение.
Тем, в ком горит не молитва, а вечный раздор,
не подносите и близко вы белые крылья.