Труд

Творить красоту это проклятый труд.
Тяжёлый, упрямый и грязный.
И молодость годы с собой заберут,
Оставив усталость и язвы.

Но лишь из-под грубых, запачканных рук
Сжимающих волю до хруста,
Рождается в мир, начиная свой круг,
Всё то, что зовётся искусством...

***

Пусть в глине гончар с головы и до пят,
От сырости ломит запястья.
Но белые грани фарфора слепят,
Как чистое, звонкое счастье.

Художник весь в красках, растрёпан, немыт.
Безумцем прослыл понапрасну.
И пусть неприметен художника быт —
Картины чисты и прекрасны.

Вот скульптор, от мрамора бледен и сед.
И пальцы о камень разбиты.
Но жить будут многие тысячи лет
Упрямые формы гранита.

***

И я, твой поэт, беспредельно устал.
Нечёсан, мешки под глазами.
Гляжу на тебя, как на свой идеал.
И строки рождаются сами.

До крови солёной губу прикусил,
Раздвинув границы рукою.
И нет у поэта ни воли, ни сил,
Искать в этом мире покоя!

***

А ночь на исходе, я словно в бреду,
Измучен вопросом, как жаждой:
Быть может и правда себе на беду
Тебя сочинил я однажды?