Голос мой словно с ртутью смешан,
От восторга трясёт и знобит.
Микрофон мой как будто повешен,
Задыхается он и хрипит.
Проломили овации уши,
Только взгляды мелькают вокруг.
Будто слышу: «Спасите нам души!
Сбросьте нам спасательный круг!»
Я по строкам ползу, как по лесу,
Точно коршуном начал кружить.
Это вам не старинную пьесу
С изумрудными арфами лить.
Каждый слог я огнём прожигаю,
Пот ручьём, словно рядом гроза.
Я как будто часы доживаю,
И прожектор сжигает глаза.
Для кого я пишу и страдаю?
Может, вычеркнуть, вырвать куплет?
Я, наверно, уже опоздаю
Разменять этой жизни билет.
Зал затих и чуть выровнял плечи,
Тишина, будто вынесли гроб.
Всё окончено, гасятся свечи.
Вечер, занавес, дверь, гардероб.
Сорванный голос
© Copyright: Евгений Тисанов, 2025
Свидетельство о публикации №125110805448
Свидетельство о публикации №125110805448
Рецензии
Благодарю Елена!
У меня точно такие же ощущения.
Это говорит о том что я так написать не мог самостоятельно. Значит ниспосылается свыше.
Желаю творческих успехов 🏆 😊
Евгений Тисанов 12.11.2025 09:59 Заявить о нарушении
У меня точно такие же ощущения.
Это говорит о том что я так написать не мог самостоятельно. Значит ниспосылается свыше.
Желаю творческих успехов 🏆 😊
Евгений Тисанов 12.11.2025 09:59 Заявить о нарушении