***

Зимний воздух катится по коже,
застывшие листки бездушно напомнят прошлое,
и каждый лучик на вес золота,
хотел бы сам сиять, но уже озяб от холода
и охладел к другим, своим касаньем обжигая,
себе же больше боли приносил,
а время медленно скользит
по выбитым мозгам, и утром собирая по кускам
всё то, что вынести не смог, и обещал,
что завтра по-другому будет,
и завтра меня точно не осудят,
но цикличность собственных ошибок душит
собственное я, что по кусочкам собирал
и с утра каждый раз обещал...
И что бы ни случилось, не чувствую опоры,
словно без крыла я птица, не прекращая споры,
хочу договориться и хоть как-то выбраться.
Чувство слабости всё ухудшало,
усиливаясь, оно агрессию источало,
что я так ненавидел в себе,
казалось, зачеркнул, но не вижу теперь,
куда забрался, запутался, с кем не бывает,
а силы потихоньку увядают...
Казалось, всё имею, но сам растратил больше, чем имел,
и в тех, кого судил, себя всё больше находил.
Просто хотел прожить ярко, а впрочем,
завтра всё лучше будет точно.