Песня лунного ветра

Когда последний луч дневной погас,
И город погрузился в тихий час,
Сквозь щель в окне, неслышно, как во сне,
Влетает ветер, рождённый при луне.

Он не буян, не рвёт листву с ветвей,
Он — серебристый шёпот средь теней.
И начинается его ночной обряд —
Он вносит в спящий дом покой и лад.

Сперва он пыль смахнёт с усталых книг,
Чтоб каждый слог и каждый светлый миг
Дышал свободней, чище и свежей,
Как будто с дальних звёздных рубежей.

Потом пройдётся лёгкой пеленой
По шторам, что поникли сиротой,
Разгладит складки, вытряхнет печаль,
И в них заблещет лунная вуаль.

Он паутинку, тонкую, как нить,
Поймает в танец, чтобы не грустить,
И унесёт её в ночную мглу,
Оставив чистоту в пустом углу.

Он соберёт забытые слова,
Что днём роняла в споре голова,
Обиды, вздохи, суетливый гул —
Их всех в охапку ветер завернул.

Он дышит свежестью на зеркала,
Чтоб в них заря яснее потекла.
Он гладит скатерть, простыни и плед,
Стирая дня утоптанный, незримый след.

И эта тихая, ночная песнь его —
Не просто ветра в доме баловство.
Так лунный свет, сквозь сумрак и стекло,
Несёт в наш мир порядок и тепло.

А утром, с первым проблеском зари,
Ты встанешь, глянешь — чисто изнутри.
И воздух свеж, и дышится легко...
То лунный ветер был. Он — далеко.