Она любила белые розы,
Их хрупкий, нежный аромат,
И летние, шальные грозы,
И звёзд полночный водопад.
Любила старые романы,
Где страсть кипит меж тонких строк,
И дальних стран туманный зов,
И пыль просёлочных дорог.
Писала раньше на коленке,
В тетрадке, сжатой под рукой,
Про чувства, что бурлят по венам,
Про обретённый вдруг покой.
Слова ложились, как узоры,
Сплетаясь в кружево мечты,
И были ей важней всего
Листы простой той чистоты.
Теперь экран мерцает светом,
И строчки вьются в интернет.
Она ведёт канал про ЭТО,
Про свой особенный рассвет.
И в каждом фото, в каждом слове,
Всё та же нежность, тот же пыл.
И кто-то в городе далёком
Её рассказы полюбил.
А за окном всё так же лето,
И в вазе — белые цветы.
И пусть меняются сюжеты,
Но не меняются мечты.
Про Таню
© Copyright: Рогачева Алёна, 2025
Свидетельство о публикации №125110803628
Свидетельство о публикации №125110803628
Рецензии