Кто-то плачет у высокой ивы,
Травы тихо клонятся к земле,
Я бреду по тропке молчаливой
Не пьяна, но чуть навеселе.
Небо слепит яркой синевою,
Снова будет ночью не до сна,
Вот что делает порой со мною
Полбокала красного вина.
Терпкого, как все мои сомненья,
Что терзают, будто острый нож:
Для чего пишу стихотворенья?
Это глупо…
Что с меня возьмешь?
Ничего. Все здесь, как говорится,
На ладони маленькой моей,
Линии судьбы, любви и жизни
Породнились с линией твоей.
Падают слова, как с веток сливы
Я не в силах оборвать их связь…
Кто-то плачет у замерзшей ивы,
Потому что жизнь не удалась.
Кто-то плачет
© Copyright: Ксения Авраменко, 2025
Свидетельство о публикации №125110800222
Свидетельство о публикации №125110800222
Рецензии