Ни что не иссякает просто,
Но иссякает невзначай,
Как души моей печаль
В раскопках древнего погоста…
А там, развенчанная даль,
Создаёт свои вопросы, -
На полотне свои наброски.
Но на них лежит вуаль.
Всегда, - незримая вуаль,
Только нам являлось ясным,
Что стончалось ежечасным…
Почему, - не знаю я…
Ясный ум, - всегда тюрьма…
Печаль
© Copyright: Виктор Викторович Смирнов, 2025
Свидетельство о публикации №125110801672
Свидетельство о публикации №125110801672
Рецензии
