***

****ская погода не имеет дела.
Ни до тебя, ни до твоих забот.
Душа окоченела вместе с телом,
И только мат летит из года в год.

Она — лишь фон для внутренней разрухи,
Холодный холст для серых наших дней.
И мы, как надоедливые мухи,
Бессильно бьёмся о стекло дождей.


Рецензии