И плывут, плывут "поля как святцы",
Све'тлоопушенные поля,
Ветерком тихонько шебуршатся.
Вслед березки лысенько рыжатся,
Зиму ждет притихшая земля.
Кляксою - раскисшая дорога,
Масляной, насыщенным мазком.
Искривилась-выгнулась немного,
Заструилась впереди отлого,
В седину протиснулась мыском.
Брызги желтых крапин над кустами.
Огневеет прелая листва.
Надо всем в нежнейшей дымной гамме
Чудоневесомые созданья-
Белоперья движутся едва.
И плывут, плывут поля как святцы,
Тихие, и нежно так пушатся...
Из окна машины
© Copyright: Ольга Дмитриева Пиир, 2025
Свидетельство о публикации №125110708965
Свидетельство о публикации №125110708965
Рецензии