А камень прост, как прохлада,
Как та, что под ним сокрыта.
Пять линеек всего-то кряду -
Всё цело, что было разбито.
А таится та тайна в терниях,
Проста, как сосиска в тесте:
Незатейлив удел для гения -
Неслиянное сшивать вместе.
А звуками спишь – не дышишь.
Ломится Слово сквозь кости.
Лишь в тиши его услышишь,
Да так, чтоб и до, и после.
А блин не бывает комом,
Хоть заклинай его ковен…
Промеж молчаньем и громом
Сам себе каждый – Бетховен.
А сезоны в своём порядке.
За летом заявится осень.
Хочу ль тишины? Вряд ли.
Вот только она не спросит.
Могила Альфреда Шнитке
© Copyright: Анатолий Коротич, 2025
Свидетельство о публикации №125110708842
Свидетельство о публикации №125110708842
Рецензии