В узоры бессмертно распахнутых роз покрывала мамы,
В густую траву мягким фетром, примятую новой болью,
Роняли солёные капли два сомкнутых океана,
А розы безмолвно молились богам о душе бездольной.
И я становилась былинкой, простой и себе понятной,
Единой со всем, что к стенам дорогого мне дома жмётся.
Малиновый запах отвара от кашля встал над кроватью,
Как после хронической ночи — в оконце подсвечник с солнцем.
Мне снова тринадцать. Белел облаками небесный ситец.
Зима овивала снегами раздетых берёз колени.
И я выходила из дома искать ту себя, что осилит
Дорогу в затерянный мир, где стихами ложатся тени.
Писала в тетрадь о тебе, про тебя, про бронхит и звёзды.
А время коварно летело на юг перелётной птицей.
И всё бы не плохо. Бояться казаться нелепой поздно.
Но солью на розы из фетра стихи продолжают литься.
Мир, где стихами ложатся тени
© Copyright: Кристина Денисенко, 2025
Свидетельство о публикации №125110708541
Свидетельство о публикации №125110708541
Рецензии