Папа

Припоминаю детство, когда была
Совсем малышкой и не хотела кашу
Есть. Спать днем совсем не нравилось,
А ночью сон и вовсе не приходил.

Из всех моментов прошлого, ушедшего
Навеки далеко, люблю листать страницы
С выцветшей пометкой «папа». Так сильно
Печалит невозможность на полях писать.

Ах, если бы имела возможность поговорить
С потертыми страницами любой главы, то
Написала бы, наверное, не много, но
Попадала прямо в цель.

Так, например, спросила бы отца гордится
Ли он своей дочуркой, которая совсем не
Та, какой была или должна была бы стать.
Я написала бы: «Прости меня, не оправдала

Я всех твоих надежд. Я стала злой, печальной
И не любила так, как это делал ты. Не стала
Я похожей на тебя. Совсем скатилась в
Пропасть под названием “беда“.

Прости, отец, прости меня!»
Перелестнув станицу, задала бы вопрос:
«Пап, гордишься ли ты мной? Я, правда,
Работаю, не покладая рук!»

Еще немного полистала бы и на одной
Из страниц, последних про отца, я
Написала бы: «Прости меня за те слова!
Я была так не права! Я люблю тебя!»

Закрыла книгу бы и начала рыдать.
Я плакала бы очень сильно, навзрыд,
А после успокоилась и прошептала:
«Пишу стихи, прося прощения, что

Выбрала профессию, которую ты не хотел.
Мои стихи – молитва, в которой я прошу
Тебя меня простить. Я против правил пошла,
Но искупить грехи хочу своими методами!»

Копаясь в собственных воспоминаниях, я
Тихо умирала изнутри. Возвращаясь к
Детству, вспоминаю того, кто подарил мне
Все прекрасные его моменты.

Давно я не писала про отца и напишу еще
Раз, поверьте мне, не скоро. Прошло шесть
Лет с его кончины, а боль не утихает ведь
Никак. Возможно, больше времени мне нужно.