Пишу. Пишу. Пишу. Пишу...

Пишу. Пишу. Пишу. Пишу.
Все то, о чем пишу – кричу.
Кричу я в уходящую фигуру.
Пишу и боль сковала мое сердце.

Слеза скатилась. Нет, о таком писать
Нельзя. Нельзя, чтоб Он все знал:
О чувствах, боли, страданиях и той
Любви, которую я не могу дарить.

Я – холодна, жестока. На месте сердца –
Камень, который не способен чувствовать.
Любовь? Нет, я не знаю, что это за слово.
Знакомы мне лишь ненависть и боль.

Нет. Нет. Нет. Нет.
Об этом мне нельзя писать. Нельзя писать
О том, какой я человек. Умна? Красива?
Нет и нет. Я – прочерк на листе бумаги.

Он не захочет знать о татуировке,
Которую набила в его честь. А почему?
А потому, что тогда узнает этот парень,
Что я – не камень, я – человек.

Умею я любить и сострадать. Умею
Быть хорошей, правильной девчонкой,
Но прячу все так глубоко внутри, чтоб
Не забрали ту девочку, которая сейчас слезу пускает.

Я плачу. Моя слеза, как страшный гром.
Внутри бушует сильная гроза.
Я потерялась, утонула, забыла все и всех,
Но не Его.

Он мне сказал: «Забыть тебя я не могу!
Такое невозможно...» Но он забудет все
То, что связано со мной, когда минует
Девять месяцев разлуки, но я-то буду помнить.

Он не узнает никогда, что этот стих –
Порыв эмоций, которые бушуют внутри
От осознания всего. Здесь слезы, жгучие
И горькие на вкус. Здесь одиночество и боль.

Пишу. Пишу. Пишу. Пишу.
Как сумасшедшая пишу одну строку.
Вторую. Третью. Так и добили все
Пятьдесят семь. Слеза стекает.

Слеза стекает. Снова плачу. Но о
Таком писать нельзя. Нельзя в моих
Стихах писать всей голой правды.
Приходится все прятать...