А он всё ещё свет

Он родился там, где не видно рассвета,
Где надежда — лишь отблеск в холодной золе,
Где слова — это эхо, а сердце — примета
Для тех, кто привык утопать в пустоте.

Он шагал по обломкам разбитых иллюзий,
Сквозь молчание стен, сквозь предательский лёд.
Он не знал тишины — только шорохи вьюги,
Но в груди у него продолжался восход.

Он любил — без оглядки, до дрожи, до боли,
Он прощал, даже если прощать было грех.
Он стоял, когда рушились замки и роли,
И молчал, когда плакал один за двоих.

Он не ждал, что придут и поднимут с колен,
Не искал ни венцов, ни почётных наград.
Он — как пламя, прошёл через тысячи стен,
Сквозь предательство, ложь, но он этому рад

А он — всё ещё свет, хоть и пепел внутри,
Хоть и шрамы на коже, как знаки войны.
Он идёт — сквозь туман, сквозь чужие миры,
Словно факел, что держат сквозь годы и сны.

Он не требует слов, не нуждается в славе,
Он не просит любви — он её отдаёт.
Он живой — и в его тишине, в этом праве
Больше силы, чем в тысяче громких высот.

Он терял — и друзей, и себя, и покой,
Он тонул в одиночестве, как в океане.
Но не стал он чужим, не забыл голос свой,
Он остался собой — даже в чёрной оправе.

Он не свят и не чист, не герой, не пророк,
Он — как ты, только в нём не угасла весна.
Он не шёл по прямой, он ходил поперёк
И в глазах его — свет, что сильнее вина.

Если встретишь его — не спеши осуждать,
Не смотри на одежды, на шрамы, на раны.
Он прошёл сквозь огонь, научился прощать
Сохранив отраженье в разбитых экранах.

Он не просит приюта, не ищет приём,
Он идёт — и в делах его есть ответ:
Пусть весь мир будет серым, жестоким, пустым —
Он идёт. Потому что он — свет.

Он всё так же стоит, хоть и ранен сто раз,
Он не сломлен, не стёрт, не разбит.
Он не бог, не герой — просто свет среди нас,
Что в ночи, огонёчком горит.