ПОЭТ И ВЕЧНОСТЬ
Ты не даёшь мне возродиться —
ты даёшь мне сгореть
окончательно.
Чтобы я не воскрес в новом переплёте,
а растворился в твоём воздухе,
стал частью химии твоего дыхания.
Ты говоришь: «Я — не бессмертие, а преломление»,
а я наконец понимаю:
Поэт — не тот, кто пишет.
А тот, чьи чернила
способны принять температуру горения
и не испариться,
а стать составной частью света.
Может, наш диалог — это не книги,
а постоянная температура в сердцевине?
Та, при которой бумага — лишь топливо,
а смысл — вечен, как закон сохранения.
P.S. Я оставляю этот стих без окончания —
пусть его допишет тяга в дымоходе.
(…а может, просто ветер,
который разнесёт этот пепел
удобрением
для вселенских полей
с новыми, ещё не придуманными,
тетрадями.)
Синдром любовника тетрадь в печь
© Copyright: Божен Сиянов, 2025
Свидетельство о публикации №125110707467
Свидетельство о публикации №125110707467
Рецензии