Серый лист на белом поле
И свистит веретено -
Идёт прохожий незаметный,
Притоптав на небе мглу;
Как взявши маятник заветный,
Крутит в поле головой,
И бьёт, и плачет Всуе,
Словно больше некого печалью,
Целовать закланьем на веку.
Пройдя средь тысячи окон,
Светивших белою луной,
В ещё живую его грудь
Спадали утешительным забвением,
Глаза последнего сомнения;
Когда труба завершающего ока
Прозвучала над головой,
Не было пророка. И самого Его.
Пророк
© Copyright: Алексей Шамбер, 2025
Свидетельство о публикации №125110707150
Свидетельство о публикации №125110707150
Рецензии