Осенним утром, выходя
Из красных врат монастыря,
Тихонько вышел на Петровку.
У стен, что цветом багреца,
Вдруг встретил своего отца,
Одетого в спецовку.
В руке его была метла,
Она асфальт пред ним мела –
Асфальт без сора и без пыли.
Он тихо молвил: «Отойди,
Ведь за тобой идут грехи,
Я уберу по силе».
Отец меня не узнавал,
Он бойко так метлой махал,
Ломалось прутьев волокно.
А я смотрел во все глаза:
Я видел пред собой отца,
Почившего давно.
«Послушай, пап, отдай метлу,
Я с ней по улице пойду,
Я вырос сильным, пап».
И, мельком взглянув на меня,
Промолвил: «Младше я тебя,
Умом ты, видно, слаб».
Что это было, не пойму,
Бредя к Кузнецкому Мосту,
Безумно одинок.
Всё слышал голос: «Отойди,
Ведь за тобой твои грехи,
Ты, прибери, сынок».
Осенний сумрак просветлел,
Вот город ульем загудел.
Но хляби той сырца
Ещё стояла предо мной,
Как образ навсегда родной
Почившего отца.
***
© Copyright: Александр Петров 75, 2025
Свидетельство о публикации №125110707007
Свидетельство о публикации №125110707007
Рецензии