Похоже, живой

Здесь не санаторий,здесь горы и зной,
Здесь каждый камень пахнет Войной,
Здесь говорят почти все на фарси.

На лицах у них у всех борода,
Не станут друзьями они никогда,
Ты у них,брат,ничего не проси.

Одеты в халаты,живут в кишлаках,
Молятся Богу,который Аллах,
Здесь даже бачата имеют "калаш".

Кто не призывался и не воевал,
Кто не ходил на Перевал,
Не смеет сказать,что он в доску наш.

Здесь в горы дорога:"Приветствуем в Ад!"
От холода зубы частенько стучат,
Рискуешь порою своей головой.

Служи,шурави!Два года не срок,
Вернёшься живым на отчий порог,
И мамке скажешь:"Похоже,живой..."

Справка:

Жаль,что не играю на гитаре. Играть бы умел,всех московских розенбаумов построил бы,а заодно и московских поэтических Лауреатов,непонятно о чём и зачем пишущих. Совершенно не шучу,но я решительно не понимаю как можно  стать московским Лауреатом,не написав ни одного произведения о и российских тюрьмах,древних городах,исторических личностях прошедших веков. Ну,скажите,о чём же тогда пишут эти баловни судьбы,создатели волшебных поэтических строк,бля? О бабочках,качелях и городских трамваях?.. Выводы делайте сами. Да-а,уж...