Церемония

Позвольте мне черные шутки?
Умру,  вы давайте без слёз!
И буду я целые сутки
Пока не решится вопрос,
Лежать на подушке из стружек,
В могилу опустят иль в печь?
И кто-то из добрых подружек
Вздохнет и придумает речь,
Нарушив молчанье  мертвецкое:
"Потеря  для нас  тяжела.
Жила поэтесса Смерецкая...
Но без толку как- то жила!
Как будто с Венеры скатилась.
Любила оранжевый цвет.
Не к спеху всегда суетилась,
И не соблюдала диет.
Любила красивую осень
И чистую,- с детства,- тетрадь.
Блудила порой меж трёх сосен,
И очень любила приврать.
Бесспорно, талант! Но не гений,
И вечно в душе сирота.
Две тысячи стихотворений,
А больше и нет ни черта"

Ответочка Тимофея Перевезенцева:

Задор ещё есть молодецкий,
Не выцвела девичья стать...
С чего поэтессе Смерецкой
Почудилось вдруг умирать?

Три шубы ещё не сносила,
Не вставила десять зубов,
А, главное, были бы силы,
Добить десять тысяч стихов!

Две тысячи... Пшик! И не стало.
Разминка, для русской души!
Смерецкойдля нас, всегда мало!
Пиши, дорогая, пиши!