Сервй снег

Иногда с мыслями приходит идея. Казалось, я исписался, но вот снова пришло вдохновение, и оно напомнило мне о зиме, переданной в лирике о той любви, которую мы храним под сердцем. Такие мысли рождаются из души — и именно она сжигается, пока появляются произведения. Для меня этот стих — одно из лучших, что я писал за эти годы. Хотя порой кажется, что вдохновение иссякает и время не остановить, я надеюсь, что хотя бы что-то интересное, трогательное и одновременно запутанное останется здесь, чтобы оставить след.

Трущобы. Серый снег — на лёд,
А где-то завывает лето.
И всё метёт, метёт, метёт —
Как будто нету тут запрета.

Желать не жить — а просто быть.
А может, я не понимаю,
Кому тебя теперь хранить,
Когда я медленно теряю.

Летят, всё кружатся снежинки,
Они, как хрупкие те льдинки,
Ложатся ровно на перрон,
Где я в тебя ещё влюблён.

Но ты зачем-то отвергаешь,
Во сне опять меня бросаешь.
И я не знаю без тебя,
Зачем судьба вела меня.

Опять те мысли — те же, вечны,
Они во мне висят, как тьма.
Стою, гляжу — и вдруг, беспечно,
С небес слетает к нам звезда.

Опять трущобы — серый дом,
С тобой я вышел на перрон.
Тебе тогда я обещал,
Что всё достану, как мечтал.

Но всё прошло, как белый лист —
Не так, не там, не так красиво.
И мы с тобой курим Ирбис,
А жизнь бежит во мгле игриво.

А я уверен: где-то, где-то
С тобой достигли мы успеха.
Пока живу — я верю в чудо,
Я знал — тебя я не забуду.

Ты — та, кого я ждал одну,
Сквозь боль, сквозь холод, пустоту.
Мы повстречались в знойном лете,
Когда лежал я на паркете.

Теперь — лишь пыль, лишь суета,
И ты далёко. Как же я?
Хожу опять, как тень, по свету —
И всё ищу следы ответа.

Но, может, всё ещё пройдёт,
И вновь растает серый лёд.
А может быть, увижу я,
Как ты танцуешь для меня.

Тогда раскроются просторы,
Затихнут ветры, станут горы,
И ты, и он, и я — с нуля
Начнём всё заново — любя.