Довольно мучаться о Боге

Довольно мучаться о Боге,
писать и думать над строкой.
Ведь ты не в ангельском чертоге,
а в коммунальной, под доской
скрипучей. Взгляд упрется в стену,
в узор обоев, в желтизну.
И вечность, выходя на сцену,
предложит только тишину.

Что толку в споре с провиденьем,
в попытке вымолить ответ?
Ты — только точка, только зренье,
хватающее блеклый свет
из форточки. И все усилья —
лишь эхо в черепной тюрьме.
Архангел не расправит крылья
в твоей заснеженной зиме.

Так лей же в кружку дрянь покрепче.
Смотри, как пар, летя к нулю,
становится прозрачней, легче,
подобно слову «я люблю»,
что сказано в пространство, в холод,
где нет ни слуха, ни души.
Твой век не вечен, но и молод
он был недолго. Так пиши.

Пиши не для Его чертога,
но для себя. Чтоб превозмочь
тоску у пыльного порога,
входящего в глухую ночь.
Чтоб доказать хотя бы точке
на потолке, что ты живой.
Чтоб выжить в этой оболочке.
Чтоб просто быть самим собой.