Лирическая лабуда

Последняя попытка... и брошена строка,
не веря, что любимы, судьбой той не обласканные.
и снова нужно биться, чертог любви искать,
пером гусиным тыча в чернильную плеяду,
с талантом не раскрывшимся листок марая кляксой,
запрятав свои мысли под слоем первозданным.

и был бы смысл красивым, коль был при нём творец,
вложивший в него силу словам наперерез,
всего лишь штрих-пунктиры - постукиванье в стенку,
и мир узнал б о лире в шифровке от агента.

не бойся нареканий, строчи свои стихи,
последнее признанье принадлежит... не им,
всего лишь пустошь в рамке отметит твою прыть
пустой строкой тетрадной - уменьем не творить!

к чему искать ответы, коль был сухим вопрос:
зачем, и где, и с кем ты стихами заражён?
и лекарь бесполезен... в куренье папирос
нуждается бесцельность под скуку одиночества.

пластинка из винила врачует душу тем,
кто в песне ищет смысл, в стихах переболев.
и нету дальше мира - и выключен в ночь свет.
последняя попытка... переписать и сжечь.