Поэт внутри меня погиб,
Но я б себя так не назвал.
Издав предсметрный хрип,
"Для кого я всё написал?"
Все переживанья, чувства,
То, что вслух сказать не смог.
Для кого то искусство,
А кто то терпеть не мог.
Возрадуйтесь, антогонисты.
Час вашей радости пришёл,
Слова мои были так чисты,
Не выдержал я, и ушёл.
И я теперь изгой.
Мне нет тут места,
И я теперь обрёл покой.
Я больше не герой протеста.
06.01.2024
Записки мёртвого поэта
© Copyright: Денис Цацурин, 2025
Свидетельство о публикации №125110701688
Свидетельство о публикации №125110701688
Рецензии