Ты не пишешь стихи ты стихами кричишь

Ты не пишешь стихи - ты стихами кричишь…
Ты присутствуешь в них, как бездомный мальчиш…
И не знаешь куда притулить себя так,
Чтобы - новый ночлег, а не старый бардак…

Ты не пишешь стихи - ты стихами надут…
Будто ватой набит, как в ботинки обут…
Ты стихами берёшь и Берлин, и Париж –
На любом языке через них говоришь…

Ты не пишешь стихи - ты стихами ревёшь…
Но вздыхает читатель твой: «Эх, молодёжь…»
Мимо глаз и ушей – местечковую боль:
Ты родился живым, будь любезен, изволь…

Ты стихами молчишь и восходит в зенит
Тишина, что порой хлеще трёпа звенит…
И не деть никуда: ни в кулак, ни в карман…
Но усердствует критик, что это обман…

Что слова, мол, не там и, возможно, не те…
Что совсем не на той ты звучишь частоте…
И не той чистоты концентрация чувств…
Ты во многом пока неопрятен и пуст…

Ты не пишешь стихи - ты идёшь к палачу
И он тут же топор подбирает к плечу…
И бросает в тебя закоснелый смешок:
«Ну, давай, сочини напоследок стишок!..»

И ты снова кричишь… Нараспашку, навзрыд…
Беззаветно влюблен, на канавы изрыт…
А потом - ничего - лишь большая дыра…
Не пора тебе в мир. Всё ещё не пора.

(с) Марина Щеглова