Шарль Кро. Мадам С. де Ф

Сквозь заросли бежит полянами
В лесу, где   всё непредсказуемо,
Ища с волнением новизну она,
В забвении райских кущ оставленных.

Взгляд безпокойный, вид встревоженный,
Букет такой собрать хотите Вы,
Чтоб камни скрыть и запах тонкий был
В земной тюрьме, куда мы брошены.

Когда же собраны цветы,
Очарование и блеск их
Померкнут  вдруг в Ваших глазах перед  видением небесным.

Тогда в немой тоске цветы,
Ломая, ветру предаёте,
А завтра будет новый день, и тоже Вы опять начнёте.

A Madame S. de F.

A travers la foret des spontaneites,
Ecartant les taillis, courant par les clairieres,
Et cherchant dans l'emoi des soifs aventurieres
L'oubli des paradis pour un instant quittes,

Inquiete, cheveux flottants, yeux agites,
Vous allez et cueillez des plantes singulieres,
Pour parfumer l'air fade et pour cacher les pierres
De la prison terrestre ou nous sommes jetes.

Et puis, quand vous avez groupe les fleurs coupees,
Vous vous ressouvenez de l'ideal lointain,
Et leur eclat, devant ce souvenir, s'eteint.

Alors l'ennui vous prend. Vos mains inoccupees
Brisent les pales fleurs et les jettent au vent.
Et vous recommencez ainsi, le jour suivant.

Charles Cros (1842-1888)