Хотите правду о войне?

Вам рассказать про СВО?
Какая к чёрту правда?
Там наверху — одно кино,
А здесь — свинца армада.
Они все разом продались,
Сидят в тылу, как псевдо-братство.
Они как будто поклялись
Ценить лишь собственное рабство.
А парни на войне, в грязи,
За тридцать тысяч, за идею,
Идут вперёд, хоть всех срази,
Под вражескую батарею.
И в штурм мясной парней ведут,
Как скот на бойню, без разбора.
А те, кто выжил, не поймут,
За что погибла эта свора.
Купить тут можно и медаль,
И звёзды новые в погоны.
И на груди блестит эмаль,
Медалей целых эшелоны.
Но кровь не купишь, не отмоешь,
И слёзы матери — не ложь.
Ты эту правду не зароешь,
Как ни крути, как ни поёшь.
Она в земле, где павших стоны,
Где вместо хлеба — насыпь из отходов..
Она в глазах седых отцов,
Что ждут домой своих сынов.
В молчаньи жён, что смотрят в раму,
Читая снова телеграмму.
Она в вопросе детском, тихом:
«А папа где? Он стал там лихом?»
И что ответить? Что герой?
Что он ушёл в последний бой?
За тех, кто в креслах из парчи
Считает прибыль и харчи?
Кто делит земли и заводы,
Смеясь над горем у народа?
По телевизору — парад,
И каждый подвигу их рад.
Но за экраном — госпиталя,
Где жизнь ломается, как сталь.
Где нет ни ног, ни рук, ни снов,
Лишь эхо тех проклятых слов:
«Приказ есть, надо выполнять!»
И снова в пекло, умирать.
А после — справка, костыли,
И шёпот: «Мы же вас не звали».
Забудут быстро, как всегда,
Ты для системы — лишь беда.
И те медали, что блестят,
Лишь горечь прошлого хранят.
Не за отвагу, не за честь —
За то, что смог оттуда влезть.
Так что не спрашивай про правду,
Она горька, как яд, и вряд ли
Её покажут в новостях,
Она останется в костях.
В полях, где вороны кружат,
Где сотни пацанов лежат.
Их имена — лишь строчка в сводке,
А жизнь — разменная в колодке.