Вечер

Вечер.
Дымка от фонарей.
Чувство свободы — оно такое.
Ты один
напротив многих дверей.
Бывает сложно услышать
голос собственной воли.

А помнишь Нью-Йорк?
Вечерний Манхэттен...
Листва танцевала из-под сапог,
превращала меня в поэта —
вдали от родных дорог.
— Где ты?

Где ты, мой дом, мой путь?
Где ты, мой человек?
Я обещаю тебе не свернуть —
сердце — компас на этот век.

А может, весь мир — мой дом?
А может, дом там, где сердце?
Ему не прикажешь,
для фальши нет в нём места.

Мои люди со мной —
вне времени и расстояний.
Порой мне нужен покой...
Нужна роль, нужна боль,
нужно чьё-то влияние.

Делая только то, что умеешь, —
себя не превзойти.
Ты меня тем согреешь,
если возьмёшь и поверишь.
Просто меня подожди.

Я попробую всё —
до грани того, что пережить не смогу.
Не бойся, я чую, когда не моё.
Я в попытках хоть падаю,
но снова верю и снова встаю.

Я не умею наполовину
и не хочу — потому что «так надо».
В любом свете мне видно
веру, любовь и правду.

Ну а жизнь — это просто процесс.
Я позволяю ему случаться.
На левом — ангел, на правом — бес.
Все вместе мы кружимся в танце.