Сволоку слова наскучившие в кучу я,
А новьём — начну лопатить нараспашку,
Чем близка душе моей пора плакучая,
Листопадом, в рыжих, радужных замашках?..
Лаконизмом дней, минутами ограбленных,
Ностальгически-осенней, мягкой грустью,
Подметальщиками с мётлами и граблями,
И мустангом-ливнем с нравом необузданным?..
В чём гламур любви осенней мне неведомо,
Весь в догадках я, тону в воде наитий,
Выкарабкиваюсь к берегу сокрытий:
— Осень, осень, ты прости писаку бедного...
Берег сокрытий...
© Copyright: Владимир Орел, 2025
Свидетельство о публикации №125110608260
Свидетельство о публикации №125110608260
Рецензии