На цыпочках

Жизнь на цыпочках — хрупкая, как утренний иней на стекле.

Тихо-тихо, едва касаясь пола, двигаешься по лабиринту дней, боясь нарушить зыбкое равновесие. Каждый шаг — осторожный, взвешенный, будто ступаешь по тонкому льду над бездной. В воздухе витает напряжённая тишина, пронизанная тревогой, а сердце бьётся учащённо, словно птичка в тесной клетке.

Взгляд постоянно скользит по сторонам — не заметил ли кто неосторожного движения, не уловил ли лишнего вздоха. Слова выбираешь с мучительной тщательностью, словно драгоценные камни из груды осколков: одно неверное — и хрупкий мир рассыплется на тысячи звенящих кусочков.

В этой жизни всё приглушённое: смех — шёпотом, радость — украдкой, мечты — вполголоса. Даже сны приходят на цыпочках, боясь разбудить дневную настороженность. И только в редкие мгновения, когда опускается завеса ночи, можно позволить себе выдохнуть — долго, судорожно, с дрожью в коленях — и на секунду опустить уставшие плечи.

Но утром снова — цыпочки, осторожность, невесомость. Жизнь, сотканная из бесконечного «нельзя» и робкого «может быть»