Окна

В окошках цветных новостроек загорается свет,
И я чувствую - что-то случится.
Ребёнок перловкой рисует питомца портрет
На фарфоровом блюдце, мня себя живописцем.

Родители смотрят на эту игру
С умилением, не замечая,
Как время летит, уже в школу портфель соберут,
И отправят малого в началку.

Ну, а где-то на кухонный кафель капает кровь
От бесстыдных и злых избиений.
Он укажет на место, припомнит в чём твоя роль,
Но башка не утонет в сомнениях.

- "И всё-таки дети же спят
Неужель не боишься ты, их разбудить, дорогой?"
Но он слушать не стал, совершает замах
Своей бледной, противной, порочной рукой.

Она чуть не коснулась щеки,
-"Погоди,
Тот, на улице, пристально смотрит.
Чё ты пялишь кретин?"
Но там нет никого, в пустоту прозвучал его вопль.

Свет потух, занавесили шторы,
Но продолжить он всё не решится.
Каждый трепет, сомнительный шорох
Раз за разом претит кровопийцу.

Об железную правду реалий
Рухнул страшного таинства молот.
Кто же там вдалеке наблюдает?
В темноте,
По ту сторону окон?