Тот же самый ляпсус

У нас в башке какой-то перманентный
Идеологический эксперимент.
Один орёт про скрепы и величье,
Про наш особый путь, про птицу-тройку,
Мол, мы духовней всех по самой сути,
И западный мирок давно протух.
Другой шипит про совесть и свободу,
Про то, что мы отстали навсегда,
И вся страна — огромная тюрьма,
И нужно каяться, платить и снова каяться.
И, вроде, два различных полюса,
А в результате — тот же самый ляпсус.

Возьмем, к примеру, нашего державника.
Он крестится, целует образа,
Он пьет за Сталина, за дедов, за победу.
И, вроде бы, достойный гражданин.
Но этот гражданин за полквадрата
На парковке у дома своего
Соседа матом кроет в три этажа
И обещает вырвать кадыки.
Он чтит семью, традиции, заветы,
А сам втихую смотрит в интернете,
Как малолетки вертят ягодицами.
И в этом нет, поймите, злобы, нет.
Есть просто пустота на месте совести.

Теперь посмотрим в либеральный стан.
Там все за честность, за права людей,
Там каждый — светоч, гений, гуманист,
В Фейсбуке пишет с болью о стране.
Но если ты в комменте усомнился
В его кристальной, в общем, правоте —
Тебя смешают с грязью и с говном,
Навесят сто паршивых ярлыков,
Объявят тупорылым кремлеботом
И вышвырнут из френдов навсегда.
И в этой светлой, праведной войне
Он так похож на своего врага,
Что разницы, по сути, никакой.
Один с хоругвью, а другой — с айфоном,
А ненависть — одна и та же, злая.

Но есть и третьи. Те, кто «над толпой».
Они постигли дзен и пьют матэ,
Они не смотрят новости, они
Считают быдлом всех — и тех, и этих.
Они летают в Индию за смыслом,
Разводят дома фикус и кота
И рассуждают тонко о высоком,
О том, как мир велик и как он сложен.
А то, что за стеной живет старуха,
Которой не хватает на кефир, —
Так это карма. Это бытовуха.
Их личный, сука, глянцевый мирок
Важнее всех чужих несчастий и забот.
Их безразличье — та же гнойная язва,
Лишь припудренная цитатой из Пелевина.

И вот сидишь, глядишь на этот балаган,
На эту карусель из поз и мнений
И понимаешь: нет тут двух сторон,
Как нет изнанки у листа Мебиуса.
Есть просто общий, всенародный сдвиг,
Глубокий нравственный и умственный паралич,
Где праведник неотличим от гада,
А крик души — от высера в комментах.
Где все друг друга страстно ненавидят
Под соусом борьбы за «как нам лучше».

И я, пока пишу вот этот текст
И думаю, что режу правду-матку, —
Я часть из них. Такой же идиот.
Вся эта злость, текущая со строчек, —
Она не лечит, не дает ответ.
Она лишь добавляет децибелы
В тот общий ор, что мы зовем Россией.

И мой стишок — не выстрел, не снаряд,
А просто тихий, извините, пердеж
В насквозь прокуренном и тесном кабаке.