И когда меня не станет, она останется святой

Когда меня не станет—
Свечи смолкнут с той темнотой,
Сердце от нечисти растает,
Лишь луна останется святой.

Когда меня не станет—
Искусство обретёт покой,
Море никого не ранит,
Лишь я останусь таковой.

Когда меня не станет—
Смолвит слово и немой,
Слепой наметит что то взглядом,
А не слышащий услышит вой.

Когда меня не станет—
Словам из книжки записной
Подарят жизнь, словно мерцанье
Вновь обретёт, идущий с воска, огонёк.

Мои стихи, романы, фразы,
Цитаты или разговор простой—
Всё станет явным, больше даже:
Они расскажут правду всех концов.

Конец последнего начала,
Конец ушедших голосов,
Всё то, о чём в душе молчала,
И тем, кто руку был падать готов.

Стихи поистине заманят
В свет, где нету освещения,
Где годами шли обманы,
И обманов этих—поколения...

Романы, вышедшие сами
Из пепельных разваленных мостов,
И путь их дальний, дальний, дальний....
Ведёт в начало—в творческую боль.

Подлить в огонь любое масло,
И вспыхнут очи из солёных слёз,
На планете: солнечно и ясно;
А в душе: то ли опасно, то покой.

И в тридцатиградусном углу заплачет
Девочка, мечтавшая сложить и пару слов,
Начала сочинять ещё лет с двенадцати,
Но поныне скомкана в углу из собственных оков.

___
Но пусть растет этот писатель!
Не дайте ей подростком сгибнуть!
И когда меня поистине не станет—
Я разрешу той девочке всем сердцем вспыхнуть.