Французское солнце окутано мраком,
Двинулись войско победным шагом,
Дождь менестрель играет симфонию,
Но кто ожидал такую иронию.
Осенним листом, падаем в грязь,
под неистовым градом ложась,
Вперёд на порядки врагов стремясь,
Приступали мы трупы отцов и сынов.
Впереди Генриха знамя реет,
Клянусь тебе Боже, он пожалеет,
Но падаешь ты, сражённый стрелой,
Очередной, безымянный герой.
Схлестнулись ряды, там мог быть и ты,
Бесчестно убитый, обычной стрелой,
Труба звенит, то в бой, Антуан летит,
Копьё спустив, кричит - За Брабант!
Но вот беда, и его стрела нашла,
С щеки тихонько скатится слеза,
Сорвётся с нежных губ,
Был то проклятый Азенкур!
Азенкур
© Copyright: Эймонд Давенпорт, 2025
Свидетельство о публикации №125110600550
Свидетельство о публикации №125110600550
Рецензии