Харон

Ночь сегодня темна, холодна.
Мой уставший конь еле идет.
Впереди лишь дорога да тьма,
Да трактира еще огонек.

Заверну на ночевку туда,
Пусть мой конь чуть-чуть отдохнет.
Да и я, может, выпью вина,
Подожду, пока дождик пройдет.

Отворю я скрипучую дверь.
Теплый воздух обнимет меня.
В тусклом свете мелькнет чья-то тень.
- Эй, трактирщик, иди-ка сюда!

Часто ль гости бывают у вас?
Что сегодня один только я?
Ухмыльнувшись, трактирщик в ответ:
«Посмотри, на дороге одна колея.

Здесь не много народа идет,
Только редкий путник, как ты.
Иногда сюда забредет
На огонь, что горит у корчмы».

- А на что ты, трактирщик, живешь,
Коль так редко приходят сюда?
Если я заплачу только грош,
Как прокормишь семью ты тогда?

- Да по-разному платят мне здесь.
Кто-то грош даст, а кто-то и два.
У кого даже золото есть.
Все зависит лишь от тебя.

- А за что платят золотом люди тебе?
Тут простые вино и еда.
Расскажи-ка ты мне о себе,
Состоит в чем доходность твоя?

- Да, ты прав, здесь простые еда и вино,
И других развлечений тут выбор не очень велик.
Да, вот есть одно только «но»:
Я души вожу через реку Стикс.