Запрятанный среди берез трофей.
Дом длинный,
В чем-то на сарай похожий.
В нем лица, фото, кисть,
Резные кресла тоже,
Картины, слоники-
Всего не перечесть.
Переплетенье суетного мира
Не дача- целый дом,
Бурлящая квартира.
Вот только стол.
Он тих.
Стоит один.
Он кабинета строгий господин,
Книг и стихов торжественное ложе.
Вот если бы и при жизни он относился к молодым поэтам по человечески, ему бы как человеку цены не было. А так знаменит как прекрасный поэт, но...впрочем Есенин,, Н.Рубцов и вышеупомянутый .....зомбированы мы этими именами и не знаем их подлинной душонки. Грустно как-то от этого господа!!!
Я могу говорить только за себя. Я никем не зомбирована. Моя душа откликается или нет на некие явления мира. В музее мне было неуютно, пока я не увидела стол. Стол говорил о чем-то своём. Для меня стол в данном случае - судья любого поэта. Сердце писателя. Мне лично важно мое собственное переживание от жизни. Вот дом-музей, вот переживания, вот стихи. А осуждать кого-то мне лень, есть много интересного в мире, кроме этого.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.